Очередной закат на Эгейском побережье. Я сижу с книгой, кожа, солёная от моря, волосы, золотистые от солнца, россыпь веснушек на носу и плечах. Рядом турок на плохом английском рассуждает о красотах Мармариса, периодически сбиваясь на красоту моих глаз. Делаю вид, что увлечена историей на страницах, но глаза раз за разом пробегают одну и ту же строчку.
"Хорошо!" - лениво тянет тело, на манер большой кошки греясь в тёплых лучах, временами потягивась и чуть меняя положение.
"Хорошо", - соглашается разум, перебирающий варианты программы на вечер.
Неожиданная мысль вспышкой проносится в голове.
Смогла бы я остаться здесь одна? Нет.
Смогла бы уехать не одна? Сюда? Да. Куда угодно ещё? Да.
Для осознания этой простой истины в 16 мне хватило короткого мига - мига встречи острой стали тяжелого топора и податливой плоти хрупкого человека. Миг на осознание и ещё почти девять лет, чтобы набраться смелости, чтобы признаться в этом себе. Не просто признаться, а принять.